Il y a dans cette Fran_-ce_ Quelque chose de rouil_-lé__           Comme des lar_-mes d'enfance_ Où jouent des écoliers__              Et nous vivons en_-sem_-ble_ Uniformes déguisés__          Nos sentiments ressem_-blent_ À des nuages usés__        S'il vous plaît_    Monsieur_ Baudelaire__              Encore un ver_-re d'opium_ Pour la route_ le dernier__             S'il vous plaît_    Monsieur_ Baudelaire__              Une page de delirium_ Sous les yeux_ des douaniers_                                     Il y a dans cette Fran_-ce_ Trop d'idées poétiques_      Trop de roseaux qui penchent_ Trop de mots_ sans musique_               C'est pas ma voix qui trem_-ble_ C'est moi qui suis las_-sé_         De ces hommes_ qui me semblent_ Intoucha_-bles et glacés_       S'il vous plaît_    Monsieur_ Baudelaire__              Un peu de Fleurs du mal_ Quelque chose à fumer_            S'il vous plaît_    Monsieur_ Baudelaire__              Ça peut pas faire de mal_ C'est du rêve im_-primé_                                      Il y a dans les cerveaux_ Des cellules en_ vacances_           C'est à croire que les veaux_ Ont pris deux tours d'avance_          Moi qui res_-te sur place_ Je me plais à penser_           Que quelque chose se passe_ Avant qu'on soit_ passé_         S'il vous plaît_    Monsieur_ Baudelaire__              Une petite poésie_ Pour deux mots_ pour la frime_     S'il vous plaît_    Monsieur_ Baudelaire__              Un peu de fantaisie_ Entre nous_ pour la ri__-me_   S'il vous plaît_  s'il vous plaît Monsieur_ Baudelaire_