(Rythme 3/4) |_ _ |_ _ |_ _ |_ _ | Au numéro cent trois_ la concierge a donné_ Deux ou trois Juifs tremblants__         En disant_ par ici_  messieurs_ c'est au premier__                   Elle a mis leur piano_ dans son salon obscur_ Et le piano est mort_    c'était il y a longtemps__                     Aujourd'hui les volets sont clos__ d'un peu de lier_-re_     Faut-il imaginer_ ce qu'on aurait pu faire?_ Faut-il souffrir de tout_ ce qu'on n'a pas vécu?_     Faut-il souffrir de tout__      ce qu'on n'a pas vécu?__           Au numéro cent trente_ est tombé un vieillard_ C'était un mercredi__         Samedi on a suivi_    un joli corbillard__                  On a marché longtemps_ jusqu'au prochain dimanche_ Et comme c'était dimanche__  tout le chagrin est mort_                       Aujourd'hui la tristesse rê__-ve de roman_-ce_     Elle s'attaque aux printemps_ elle résiste aux diman_-ches_ Faut-il mourir de tout_ ce qu'on ne vivra plus?_     Faut-il mourir de tout_      ce qu'on ne vivra plus?_            Au numéro sans toi _un architecte fou_ À l'œil plus ou moins noir__         Mesure l'angle exact_    des rayons du soleil__                  Pour que le soleil tombe_ au fond des oubliettes_ Quand ton absence rit_  vers les cinq heures du soir_                       Chez moi il n'y a plus de toi__ ni de lumiè_-re_     Le vieux fou est tombé_ un peu plus bas que terre_ Faut-il sourire de tout_ ce qu'on est devenu?_     Faut-il sourire de tout_      ce qu'on est devenu?_                Au numéro cent trois_ La concierge a sonné_ C'était un mercredi_ Vers les cinq heures du soir_