Il est mort aujourd'hui. Y'a pas de quoi s'en faire. Il est comme la pluie Il retourne à la terre. Il va nourrir le blé Dont tu feras le pain. Il n'y a pas, Il n'y a pas De fin. La pluie de Jules César Est la même que celle Qui m'a mouillé, ce soir, Dans la rue de Courcelles. C'est un aller-retour, Un instant d'infini. Rien n'est jamais, Rien n'est jamais Fini. On meurt toujours Pour quelque chose, Pour un amour, Pour une ro-se, Mais mourir Pour mourir, C'est pas mal De se dire Qu'on a quand même un a - ve - nir. Il est mort aujourd'hui Y a pas de quoi s'en faire Il est comme la pluie Il retourne à la terre Il remonte à l'envers L'infinité du temps. On se reverra, On se reverra Mais quand ?
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