Traces de loups, tâches de lune, Ils sont passés sur les sentiers, Et ce matin, la mousse est brune Du sang de l'inhumanité. Traces de coups et nuits de brumes Que s'étaient-ils imaginés ? C'est toujours aux feux qu'il allume Que l'homme finit par se brûler. Traces d'amour, rais de soleil, La nuque sur l'herbe du pré, Le regard tiré par le ciel,  Lèvres ouvertes et poings serrés. Traces de vie, lueurs d'oubli, Qui se souvient de ces guerriers, De ces enfants qui ont grandi Sans savoir rire ni pleurer ? Traces de larmes, lettres jaunies, Qui jamais plus ne seront lues, Mais qui sait, celui qui écrit Peut-être s'est-il aussi tu. Traces de mort, les revoilà ! Un jour, sûrement, ils nous diront Qu'ils n'avaient pas voulu cela, Juste la purification. Traces de loups, tâches de lune, Ils passeront sur les sentiers, Et la mousse deviendra brune Du sang de l'inhumanité.