Uno se despide            insensiblemente            de pequeñas cosas            lo mismo que un àrbol            que en tiempo de otoño            muere por sus hojas.            Al fin la tristeza            es la muerte lenta          de las simples cosas            esas cosas simples            que quedan doliendo            En el corazón...          Uno vuelve siempre a lo viejos sitios en que amó la vida y entonces comprende como están de ausentes las cosas queridas... Por eso muchacha no partas ahora soñando el regreso que el amor es simple y a las cosas simples las devora el tiempo. Demórate aquí          en la luz mayor          de este mediodía            donde encontrarás          con el pan al sol          la mesa tendida...            Por eso muchacha... Demórate aquí...