Il est descendu, botté de peau, de son cinquième étage Sur son chapeau, avait mis deux plumes d'oies sauvages. Son cheval l'attendait en bas, c'était à la Porte des Lilas. Les camions s'affolaient sans le voir et, de sa gibecière Un bout de pain dépassait en frottant la crinière. La route est longue et le chemin ne s'arrêtera pas demain. "Que faites-vous donc dans cette vie?" cria-t-il aux gens du voisinage. "Pour moi, dites que je suis parti en voyage au Moyen Age." Il a pris la route du midi, celle de Compostelle Car les bandits qui vivent en dehors des citadelles N'attaquent pas les pèlerins quand ils empruntent ce chemin. "Que faites-vous donc de votre vie?" cria-t-il aux gens sur son passage. "Pourquoi ne m'avez vous pas suivi en voyage au Moyen Age?" Il est descendu, la nuit tombée, à l'hôtel des voitures A demandé à manger pour lui et sa monture. Le patron l'a bien regardé et la police est arrivée. On l'a embarqué, vêtu de toile, comme dans une cage Sans son cheval, sans ses rêves, sans son Moyen Âge. Les fous n'ont pas de place ici, tout les clients ont bien ri Puis sont retournés vivre à Paris.