| | | | | Comme un vautour il plane Noir comme une soutane, oui Sans amis, toujours seul Triste comme un linceul Devant lui, l'argent brûle Et l'amour se recule, oh oui On l'appelle, on l'appelle le spécialiste La mort est son métier Il marche vers le soleil, vers sa destinée Il marche vers sa mort, vers sa vérité Il marche dans le sang, ses bottes l'emportent Il marche vers l'enfer, le diable l'emporte Comme le serpent il est froid Du coeur jusqu'au bout des doigts Si tu deviens sa cible Cherche Dieu dans ta bible Il marche vers le soleil, vers sa destinée Il marche vers sa mort, vers sa vérité Il marche dans le sang, ses bottes l'emportent Il marche vers l'enfer, le diable l'emporte | | | | | (x2) |    |    |    |   | |    |