(Mesures à 2 temps)   Ma mère est poétesse, quelque peu écrivain Elle fait parler son coeur, une plume à la main   Avec élégance, en vers ou bien en prose Elle sait coucher les mots sur des pétales de rose Aussi, dès mon enfance, c'est elle qui m'a nourri De phrases bien écrites où fleurissait l'esprit D'histoires tendres et belles, parfois si émouvantes Que je pensais déjà "Il faudra qu'on les chante" Moi, faisant des musiques, ensemble, nous avons, Un beau jour, décidé d'écrire des chansons Au son de mon piano, comme pour une obole, Elle a, sur tous mes airs, déposé ses paroles Et, pendant des années, au long de mes couplets, C'est elle qui parlait aux femmes que j'aimais Usant de mon amour que je n'osais écrire Me disant : "A quoi bon, elle saura mieux le dire" Mais à force d'entendre parler de son talent Soudain, j'ai eu envie d'en faire tout autant Alors, j'ai essayé et j'ai dû reconnaître Qu'il n'était pas facile de s'approcher du Maître Et quand une chanson écrite de ma main Vous charme, vous fait rire, je suis fier, néanmoins De tous les compliments, le plus beau à me faire C'est de croire simplement que l'auteur, c'est ma mère De tous les compliments, le plus beau à me faire C'est de croire simplement que l'auteur, c'est ma mère