Il est mort comme du bois sec. Ça pouvait être n'importe qui, Un enfant de l'Andalousie Ou le frère du soldat Schveik. Il est mort, la guerre est finie. On lui fait des funérailles, Chacun retourne à son travail. Il est mort et nous sommes en vie. Il est mort comme un feu de paille, Ça s'est passé très loin d'ici. C'est loin l'Afrique et loin l'Asie, Les mercenaires et les G.I. Il est mort de n'avoir su vivre Quand il fallait vivre à genoux, Noyé de sang, noyé de boue. La mort enfin l'a rendu libre. Il est mort comme du bois sec. Ça pouvait être n'importe qui, Le frère de Théodorakis Ou l'enfant de Zorba le Grec. Il est mort, je suis en exil Et je meurs un peu avec lui, Chaque fois que tombe la nuit Sur le soleil du mois d'avril. Il est mort, pitié pour ses cendres. Ce n'est ni l'heure ni l'endroit Pour demander des comptes à rendre, Mais les mots viennent malgré moi