Ils ne savent pas les heures Les voitures, les camions Ne sentent pas le vent Ne savent pas le temps Et ils dévalent Sans voir les passants Les pieds sur les pédales Dans la rue qui descend. Ce sont des équi--li--bristes Et des méca--ni--ciens Ces tout petits  cyclistes Ces tout petits gamins. Ils ont les coudes griffés Mais ils n'ont rien senti   Dévorent la journée Avec grand appétit    Descendent en dansant    Et remontent en danseuse Trimballent leurs six ans Et leur mine rieuse. Les genoux cabossés    Un tout petit garçon Lève sans frissonner Les deux mains du guidon    Et il dévale Sous les yeux des passants Laisse un peu de sandale   Sur le pavé brûlant. Ce sont des équi--li--bristes Et des méca--ni--ciens Ces tout petits  cyclistes Ces tout petits gamins. Et quelques mains-cambouis Tentent une réparation Pour terminer s'essuient Là, sur les pantalons Et ils réparent La chaîne déraillée Ils règlent l'histoire Avec autorité. Ce sont des équi--li--bristes Et des méca--ni--ciens Ces tout petits  cyclistes Ces tout petits gamins. Les genoux abîmés, Les cheveux décoiffés Et rouges leurs deux joues Quand roulent leurs deux roues   Ils dévalent Sans voir les passants Les pieds sur les pédales Dans la rue qui descend Ils dévalent Sans voir les passants Les pieds sur les pédales Dans la rue qui descend Ce sont des équi--li--bristes Et des méca--ni--ciens Ces tout petits  cyclistes Ces tout petits gamins.