Les enfants de la guerre ne sont pas des enfants. Ils ont l'âge de pierre, du fer et du sang. Sur les larmes de mères, ils ont ouvert les yeux par des jours sans mystère et sur un monde en feu. Les enfants de la guerre ne sont pas des enfants. Ils ont connu la terre à feu et à sang. Ils ont eu des chimères pour aiguiser leurs dents et pris des cimetières pour des jardins d'enfants. Ces enfants de l'orage et des jours incertains qui avaient le visage creusé par la faim Ont vieilli avant l'âge et grandi sans secours, sans toucher l'héritage que doit léguer l'amour. Les enfants de la guerre ne sont pas des enfants. Ils ont vu la colère étouffer leurs chants, Ont appris à se taire et à serrer les poings quand les voix mensongères leur dictaient leur destin. Les enfants de la guerre ne sont pas des enfants. Avec leur mine fière et leurs yeux trop grands Ils ont vu la misère recouvrir leurs élans et des mains étrangères égorger leur printemps. Ces enfants sans enfance, sans jeunesse et sans joie qui tremblaient, sans défense, de peur et de froid, Qui défiaient la souffrance et taisaient leurs émois mais vivaient d'espérance, sont comme toi et moi ! Des amants de misère, de malheureux amants aux amours singulières, aux rêves changeants, Qui cherchent la lumière mais la craignent pourtant car ... les amants de la guerre sont restés    des  enfants !